ME VINO
así que estoy gorda, con granos e indeseable.

Tengo tantos mocos que creo que mis neuronas se están yendo con ellos por la nariz.
Igual esa no es mi nariz.
Esos bichitos se llaman infecciones desconocidas.
Terrores de la sangre
Obsesión mestrual.

Yo no soy copada

Me hice un flickr para hacerme la buena onda-copada-cybergrrl

http://www.flickr.com/photos/vomitodepajarito/

Igual me sigue gustando más el blog.

p.d: el dibujo es de una tarjeta que le hice a Pablo que es un amigo que dibuja re bien pero esconde lo que hace.

monstruo cromático

OVULACIÓN CLERICAL

Tu moral es tan falaz.

Me gustan las galletitas de animalitos porque en sus formas nunca logran ser animalitos, pero nadie puede negarle a las tardes de mates como fantástico entretenimiento el adivinar a que animal hace referencia la galletita. Y morderlos, en un acto de canivalismo simbólico, en mi cabeza puedo escuchar la oveja (Si es que decidí que eso fuera una oveja) lamentarse por el infortunio de su suerte, al caer inevitablemente en la moledora de mis dientes CRIC CRIC CRIC, y que bajen bajen bajen.
No todo el tiempo somos alcoholicos y drogadictos, señorita moral.

Cuando vuelva el sol brrillaremos, mientras tanto lo esperaremos.

come-té

CÓMO COMO MI COMIDA.
YO SOY COMIDA
AY!
FAGO
CI
TA
MI AMOR ENTERO
del mío cuore
todo fuera
pisar mi malestar , hora de
A N E S T E C I A R
con mucha
M O R F I N A
y mary jane glorifica cada una de nuesrtras tardes
por siempre
in the park.

JELP

solicitud de rescate

tímpano podrido

Anoche me dolía tanto el oído, que a todos los camiones de bombero se les ocurrió encender sus bocinas y a la puta city ponerse más city que nunca.
Doy gracias por el barrio, que siempre es un poco menos urbano que en otros lados.
Doy gracias por el MOX
Todo lo mundano que te cura.
yo ♥ benzocaina

LARVAtical

Las consecuencias de un fin de semana excelente son un comienzo de semana fatal. Despertarse con la salud por el suelo obligándolo a uno a permanecer encerrado en casa sin ni siquiera contar con la capacidad mental para estudiar.
Viendo mi cuadro patético (Yo frente a la pc por 7 horas seguidas) me ví como una especie de esos personajes yanquees (Gordo fracasado que vive en un camper tomando cerveza y mirando la TV todo el día vivendo de alguna pensión pedorra o algo así) sin futuro, y opté por tomar unas pinturas para tela, un pedazo de cartón y pintar algo, para sentir que al menos algo pude producir.
Se vende por dos birras (incluyendo acompañante de las mismas)
ACLARACIÓN 1:Considero oportuno aclarar que el paréntesis anterior no significa "hola me llamo María tengo 20 años estoy soltera y quiero que me la pongan". Simplemente significa "Hola me llamo María y disfruto más de una birra si viene de la mano de una buena charla"
ACLARACIÓN 2: No es valor artístico si no valor personal. O sea, para que no me vengan a decir: dos birras?? yo por esa poronga te doy un caramelo sugus con mucha fuerza! Y sabor limon porque si te lo doy de frutilla es too much!
ACLARACIÓN 3: No pienso irme a tomar una birra con cualquier pelotudo que me firme el blog, tengo amigos por suerte . O sea, eso fue dirgido a amigos/allegados.

Antropofagia de la fecundación

Labios antropófagos
comunidad canival en la entrepierna de la Diosa
sútil
y levemente
te aliementa con su hambre.


DE CERCA SOY JEHOVA.

DE LEJOS SOY BUDDAH
Y por dentro
no tengo voluntad.

YOU
MUST
HOLD
YOUR
HEAD
EVERYDAY
BEFORE
THE
SUMMER
BURN
US

La primavera, en el fondo, siempre es una especie de mentira.

trash V.3

Al mundo, entre punto y coma, y algunos asteriscos sobre irrelevantes palabras, le debemos el odio de nuestra forma de amar, y el grito decrépito de nuestras ansias de morirnos, en el tiempo sucedaneo a mis falencias, y el artilugio confuso de despertarse cada mañana con o sin voluntad, con o sin ganas, con o sin deseos, de mi corazón, o de mi hígado, de la presencia de los ojos en la cabeza y el retorcijón urinal eventual, y el precipicio alucinante, demandente, fascinante, de estar quedándose sin nada, en esta fantástica forma de vivir en la que solo tratamos de sobrevivir, demandantes de lo mínimo para hacer de eso lo máximo, tan poco necesitamos en el fondo, un combate rutinario y casi teológico, porque nos despedazamos las sienes rogando por un fin de semana que anule nuestras cabezas para sentirnos menos humanos, menos animales, menos vegetales, menos mundanos, somos bacterias, perdidas, dolidas, deberían darnos un poco más de tiempo para decidir qué hacer con el tiempo, pero siempre es tarde, tarde para todo, tarde para enamorarse y tarde para lamentarse, tarde para avanzar y tarde para darte cuenta que en realidad jamás habías avanzado, tarde para explicar y tarde para entender que no había nada que explicar, tarde para razonar, pero bastante temprano para agradecer que por suerte por una vez nadie está razonando.

mes

PUTO EL QUE LEE
mestruate un muerto

esto es pura terapia simplemente.
no es arte.

garabatos

De cada trozo de piel que el universo fagocita entre sus uñas, quedan restos, carnívoros, en el cuenco vacío y el olor a tierra húmeda, con el cielo rojo, el sol penetrante, el atardecer eterno del ventanal, de todas estas cosas que no me llevan a niguna parte, la que menos me agrada es la banalidad.

Cuando Sylha no duerme hace garabatos sin finalidad.

sílabas

El scanner terminó de robarle el mínimo deslíz de virtuosidad que esto, en una absoluta azarosidad, podía llegar a tener.





Notas al margen: Captain Beefheart no es humano.

fecundación mamaria

Venganza ovárica

La mujer vengadora.
La mujer redentora.
Perra enfierrada.
Estampita feminista.

PUTO

boceto del aburrimiento

naif

Sobredocis naif barrial. Y cuál hay si son brazos de monigotes.

cielo dérmico

me re cago en la anatomía (es una forma sobervia de decir que no la entiendo)

Resucitando los apuntes de clase (Un poco triste que sean dibujos y no palabras)

Hasta que un compañero te espía el cuaderno y lo cerrás bien rápido, porque me aburren las opiniones de la gente sobre lo que uno traze (La parte más humillante es cuando alguien te pide los apuntes de clase para sacarles fotocopia y se lleva un plus de letras de canciones, dibujos, rayones, frases experimentales y traumas psico-emocionales de turno).

crack genérico

Hay algunas cosas que me dan nauseas, como leer en los colectivos , el olor a bizcochuelo, o los aportes pelotudos de la gente idiota en clase que quiere ganarse los ojos del profesor. Ah, y las clases de presentación personal, son otra mierda que me da nauseas, ¿A quién carajo le importa cuánto hace que estoy en la carrera, si trabajo, cómo me llamo, cuántos años tengo y si hago algo más además de estudiar?
Ah, me gustaría añadir, al repertorio de cosas que me dan nauseas, las viejas putas que se quejan de todo en los colectivos con sus voces chillonas y recurriendo siempre a los mismos insultos tristes de corte neo-colonialista del estilo "bruto" "animal" "incivilizado". Viejas de mierda por qué no se van a tomar el té a europa y nos dejan de romper los huevos con su cabeza de mierda racista y la concha de su madre.
Pasaron solo tres días y ya me estalla la cabeza. No estoy hecha para este ritmo aritimico. Ni para la ciudad. Ni nada de esto. Alguien debería venir a anesteciarme YA, antes de que el globo vuelva a estallar en mí, y lo de siempre.

ext

boceto de diseñador de modas.
la del fondo está excedida.

Juan Carlos & Tito

Hola, me llamo Juan Carlos el infelíz. Todas las mañanas me subo a mi bicicleta infeliz pedaleando hacia el kisoco infelíz. Compro un diario lleno de noticias infelices que me hacen todabía más infelíz. Preparo un desayuno merecidamente infelíz, mate cocido con pan viejo con mermelada de naranja (Es ley sagrada que todas las mermeladas de color naranja, son una mierda).
Después de fagocitar infelicidad me visto de color azul oscuro, que es un color apropiadamente infelíz, y pienso en cuantas cosas infelices haré hoy, porque probablemente sea Lunes, día infelíz por excelencia, compitiendo con el domingo por la tarde (Pero hoy es un domingo que quiebra un poco la regla porque mañana es feriado, no sé por qué, así que en realidad el Lunes de esta semana sería el Martes, día en el que Juan Carlos el Infelíz, sería, más adecuadamente felíz, dentro del cronograma de infelicidades)
Tan infelíz soy, que en un dibujo me siento más felíz que en palabras.
¿Por qué Juan Carlos es infelíz?



Probablemente porque no tuvo la dicha de conocer a Tito el Gil, un gil por excelencia, de los que no ven el mundo hacerse trizas, la ignorancia por sobre todas las cosas, la felicidad de no conocer la infelicidad, el placer de estar vivo sin saber qué es estar vivo, y no saber que no sabemos.
Organicemos una cena entre giles e infelices. Juan Carlos quizás sea, por deducción esquemáticamente lógica, demasiado inteligente si elaboramos concluciones sobre la premisa de que Tito es felíz porque es gil.
Señorita María o Sylha (Más divertidamente Sylha cuando sabés que en un colectivo un 90% de las personas deben portar tu nombre, pero más agradablemente María cuando te hablan tus amigos) debería reeplantearse una revolución de garabatos. Probablemente Juan Carlos y Tito quieran pegarle por haberlos hecho tan infelices y tan tontos. Hay que escaparse de lo que creamos, para que no nos consuma la abstracción. En algún momento del día hay que acordarse de pisar el cemento o clavarle el tenedor a las nubes.

sonido

Cuando me dibujo a mí misma me siento una fucking whore egocentrista.

Está Dí

Temporada de dietas.

ausencia centímetrica

Anoche una amiga trajo a un amigo de ella que tenía anteojos buena onda. Sé que no tiene absolutamente nada que ver con el dibujo, excepto por los anteojos, pero fue como un ayudamemoria para subirlo. Y voy a empezar un diario en forma de mapa (Aunque sabemos muy bien que es una gran mentira porque jamás empiezo nada, salvo lo imperioso.) porque me dí cuenta que el universo está todo conectado y no quiero perder el registro de mis asombros. Esto se debe a que también en algún momento quise hacer un diario en forma de dibujitos pedorros, pero bueno, me gustaría volver a aclarar que el amigo de mi amiga no tiene nada que ver con el dibujo, porque de ser así estaría emitiendo un juicio muy duro contra él.
Cuestión número dos (Que la número uno no haya sido numerada no la hace ausente): entre dibujar mal y detestarse hay una clara diferencia. Mi YO del dibujo carece de todo tipo de atributo estético positivo. Además que me empesino en hacerme mucho más baja de lo que realmente soy (Esto me recuerda cuando le hice un dibujo a Pedro y nadie entendió porque yo era más baja que él. Traté de explicarlo por el lado de Frida y Diego... pero el mensaje nunca se entendió correctamente, como tantos otros...).Y nadan en mi cabeza más recuerdos, esperando anoche (Hoy a la madrugada) el bondi con Hernan, él se empezó a matar de la risa, y nunca terminé de entender por cuál de las cosas fue:

- Mirá... el problema entre ustedes es como helado. Cuando en un grupo de tres personas uno compra helado, cae y dice: Compré de chocolate, frutilla y vainilla porque no sabía los gustos de ustedes. Entonces salta uno y dice: uhh a mí me cabe el sabayón. Salta otro, y también, y resulta que a todos les cabía el sabayon. Al final la segunda vuelta, como ya todos plantearon que les gustaba el sabayón, compran sabayón (Pero la vida es bien perra y siempre ese es el que menos te ponen, pero no recuerdo haber añadido eso en la conversación)-
- *Risas risas durante la narración* María...-
- ¿Qué? -
- Sos más petisa de lo que creía *risas*-
- ¿Pero no te pareció buena la teoría del helado?-

Uno de esos días que uno se despierta animoso y con ganas de hablar de la vida. Y de compartir la metáfora del helado, porque la comida te sirve para metaforizar cualquier cosa.

Jirafas voladoras over me.

Missing

Despertarse con escalofríos haciendo de todos modos calor y salir con el peor atuendo a comprar leche, acuchillar al señor de la caja que no hace nada, caminar abajo del sol me hace sentir viva, escuchar una quemada canción me hace sentir bien, medicina es mi anestecia, los líquidos que inventaron mis partículas, creo que el mundo va girando de a poco, bajo este arcoiris de papel nadar en el río de mis cejas, los oídos de las nubes y los labios de las mariposas, hay un beso crucial entre la palma de mi mano y la gripe de mentira, nuestros pánicos de plástico, las vueltas de cada día, la comida que me aburre, el sol otra vez, caminar sin pensar, cantar y sentir la briza, a travéz de las pupilas de un tiburón, con miedo asotando el dolor, clavar los dientes del éxito en mi diminuta congoja, es hora de gritar sí, es hora de gritar buenos días, ya no quiero ser más un enano de jardín aburrido de ver todos los días el mismo festín, algo se desforma en mí, es hora de saltar desde el cordón de una vereda, en mi barrio todo es mejor, el aire tiene mejor olor, la marihuana sabe mejor, la gente sonrríe mejor, las baldosas son perfectas, estirar las patas abajo del sol de, exactamente, las tres y diesciete minutos, comer bizcochitos y pensar que hoy todo saldrá bien porque el césped está más verde que ayer, y mañana va a ser más verde que hoy.
Me pone muy felíz ver como el jacarandá pintó de violeta el parque, y la gente paseando perros, y avenida caseros nunca me pareció muy linda pero tiene la ubicación perfecta, y es acá dónde el mate tiene mejor sabor. Soy la chica de cemento, no puede salir de sí. Cuando estoy lejos siempre me siento lejos, ningún lugar del mundo es como el lugar de todos los días. La rutina me hace sentir un poco menos perdida, creo que es una adicción, algo estático en tanta tormenta.

Juro ponerme estudiar en este preciso instante. Y mate sabor naranja. Y mi pésimo gusto para combinar los colores, a todos les queda una cuota alterna en el inconciente.

Me re cago en europa

Me rompe bastante los huevos la gente que cree que Europa es la crême y sueñan con viajar a Francia para sentirse más bohemios e intelectuales, hablan de visitar los museos de París y todabía no visitaron ni un cuarto de los que tienen en su país.

hora de irme tan lejos.

Dibujo fallecido

Que me arranque una jirafa voladora la cabeza destripando mi cuellito, haciendo crac crac con sus dientes sobre mis huesos. Así, sangre verde.

Ovarioman(notanman)

La verdad es que no tengo nada especial, soy una persona más de esas personas más, de los que tenemos el mismo hábito, la misma emocionalidad. De las chicas que sufren la mensualidad y se vuelven una bola de mocos y corren a buscar sus novios, sus mejores amigos, sus ex novios, sus vecinos, su amigo gay y/o cualquier otro deudor emocional de su agenda telefónica a refregarles en la cara cuán insensibles han sido con ellas estrujándolos con un abrazo de anaconda a los pocos minutos y pegándoles una fuerte cachetada a los minutos siguientes. Y ofendiéndonos otra vez porque no pueden entender nuestra melosa bipolaridad.
Tirarse en la cama con una bolsa de comida lamentando la obesidad y la celulitis y que con esta pinta quién me va a mirar y con esta facha quién me va a querer tocar y soy un sapo y soy un mostruo y soy una hembra mestrual.
Y el cerebro se te va a los ovarios y los ovarios al cerebro, creo que tengo cara de vagina. Grrr soy una bolsa de asco y las responsabilidades son como dientes filosos que me arrancan los ojos, las manos y los oídos, y sogas sogas sogas que me asfixian, y espero que se pudran todos, porque honestamente, yo me estoy pudriendo por dentro.
Gracias especiales a Alan, mi mejor amigo, y a Pedro, mi ex, por soportar mis ácidas bipolaridades melodramáticas de estos días. Aunque nunca las entiendan (Ese fue mi ovario , no yo).
Debería haber una ley para que durante esa semana, todos se vean obligados a hacerme sentir linda, flaca, divertida, copada, buena onda, inteligente, interesante, buena amiga, re-piola, zarpada vicera, guachin , berretin con la yuta vas a morir quedate pillo gato.

Y como estos días me ponen particularmente bipolar (alerta alerta! hembra bipolar hembra bipolar! ¡GUARNIN!) y ni yo me soporto, no me conformaba con el costado blanco y negro, hice una basura colorida con photoshop porque soy bastante pelotuda.
Lo que pasa que el truco en hacer todo esto elegante y poético es decir que soy una chica frágil y sensible con una percepción particular de la vida, que en realidad es la misma mierda que decir histérica del orto pero lo hacemos más de película francesa de cine independiente , de esas que van a ver toda esa manga de snobs pelotudos que se sientan a fumar marihuana mientras hablan sobre la conjunción dialética moderna que podemos hayar en A Love Supreme de Coltrane y se acomodan sus anteojos de botella y emiten una crítica sobre la significación que tuvo Jack Keruoac en los años 60. Manga de putos intelectuales elitistas.

BiBbUbUIuUusgsd

Sylha es una muy mala dibujante, eso ya lo sabemos, y ahora ensima se le ocurrió manifestarse con historietas. Ay esta chica esta chica. Se me están curando las neuronas creo, y me empacharé de arroz. Y ensima tengo que estudiar tantas cosas, y la voluntad es traicionera, y las fiestas también, y el amor también, y el buen clima también, y la gloria inalcanzable.
(Y el Jueves voy a ver Fantasmagoria y Alfonso el Pintor, niguna semana con recital en el medio puede ser mala! Ánimo semanal + 1)

(8) porque te gusta el rock mi amorrr(8) sí... tengo un costado demasiado naif.

Vomitar peces

Un jardín dónde la primavera sea eterna, las flores nunca mueran, amapolas por siempre, amores por siempre, felicidad por siempre, el pasto eterno la inmensidad de un árbol y las más ricas frambuesas. Todo para todos, entre todos, solo juntos, quiero un mundo que me pinte una sonrrisa y me cuelgue de una nube, que me alimente con azúcar, que niguna tarde sea húmeda y que todas tengan mates a las cinco, y que pueda usar siempre mi ropa favorita y volar con el viento como un planeador, jugar en hamacas bajo el sol, nadar entre la gente, ya no haría falta esquivar, esquivarse, buscarse. Yo solo espero, mientras deshojo treinta margaritas, sé que agún día todo tomará sentido, algún día todo tomará color, y mientras ellos no estén me valdré de lápices y acuarelas que escuden la emoción, y aunque de talento no tenga un gramo, vomito toda mi vida en el papel, vomito mi estado alienante, yo me alieno de mí, de vos, de él, de ella , de todos. Preguntémonos si va a pasar algo, ¿Va a pasar algo? La verdad no lo sé, cada tarde es idéntica a la anterior, alguien debería sacarme un poco más de esta jaula, que a mi la voluntad no me da para abrir esa puerta. Corazón, tripa, riñoncito, déjame porcinearte el alma, tengo un puñado de gérmenes para compartir con todos mis amiguitos que se volvieron locos y usan alcohol y barbijos.

BI-PO-LAR

De las crisis bipolares y esas cosas. No es que sea yo porque no soy linda ni tengo ojos verdes ni una hermosa cabellera, pero todos tenemos peces entre las neuronas.
(No me gusta mi dibujo pero me enamoré del pez verde)

PUNK IS DEAD

Cuando se murió el último punk, la ira se consumió. Ahora solo nos queda la birra y el desamor, y algún perro que te acompañe mientras hacés filosofía barata sobre el sexo y la masturbación, a los gritos en un café dónde la gente te va a mirar un poco indignada o en la puerta de una fiesta de casamiento muy cara, llena de gente con purpurina y toda esa basura que poco nos importa, pero da igual, si te pasan Piel Canela te lo cantás, porque es de esos temas que nos sabemos todos, como Seguir Viviendo sin tu Amor, que te hace llorar pero sos fuerte, y tenés fernet, entonces no lo hacés. Hasta que sean las seis, y te aguantás el vómito y le decís chau al último punk, que te acompaña una noche entera durmiendo dentro de un perro.

ja! esta semana fue una verdadera poronga, y apenas es miércoles, y ya quiero morirme en un domingo patético.

vomitame esta

cheta concheta concha podrida cheta concheta puta cojida

Kati

Abre bien grande la boca formando una vocal y no la emite, escuchás su respiración y habla muy suavecito y tan claro, tan claro, que en nuestro empesinamiento de complejizar las cosas nos olvidamos de lo escencial.
Quiere un amigo, y a veces solo quiero llorar por ella. Voy y paso suavecito la mano por su espalda, y puedo escucharla llorar, y ella me escucha llorar. Si voy a colapasar solo necesito mirarla un poco y todo se vuelve a aclarar. Una vez creo que ví sus ojos un poco vidriosos, y no pude sonrreír en todo el día.
Sin embargo sale sol, y las flores brillan, ella está feliz, y corre de acá para allá, te busca, te saluda, te habla, se trepa por las alpargatas o por los dedos de los pies descalzos, ahora es tiempo de jugar y se toma el agua que se desborda de las macetas y se pierde en un planeta perdido en un cielo violeta, nubes verdes, ella debe ver el mundo como realmente debe ser, por eso es con ella con quién quiero pasar el tiempo si tengo que pensar en todas las cosas que no se pueden pensar, una lapicera, papel y Kati, todo lo que necesita el tiempo para transformarse en azucar.
Merendar mirandola caminar, cómo se tropieza en las baldosas, y como ama todo. Todo.
Ella es la mejor y yo me la voy a tatuar (Y el dibujo es medio viejo, y siempre creí que lo había subido, tal vez porque es tan simple que me dio verguenza)

Belgrano barrio careta

Ayer fuimos con Alan a Belgrano porque él tenía que sacar unas fotos para un trabajo de la facultad, y a mí me intrigaba saber qué clase de alienígenas mutantes se gestarían en el barrio chino. Ese supermercado me dió una respuesta un tanto aterradora, pero no creo que tenga muchas ganas de hablar del supermercado, porque aún me da un poco de escalofríos recordar esas botellas con piojos vivientes flotando dentro y patas de gallina que más que comida me sonaban al complemento ideal del collar del jefe de alguna tribu de canivales. Era una peli de ciencia ficción dónde los chinos nos vigilaban desde cámaras ocultas con la cara de pikachu y de fondo sonaba Girl from Ipanema mientras la gente leía una y otra vez las fechas de vencimiento de absolutamente todos los productos (Y yo no encontré ni fernet chino ni vino en caja chino)
El punto es que llegada esa hora del día en la que el sol baja y la gente necesita algo tibio en su estómago, decidimos tomar mate, y fuimos con el termo azul de Alan recorriendo tres mil bares y en ningún puto lugar nos quisieron dar agua caliente. Cuatro tenían la máquina rota (Leáse entre paréntesis, sus locales atiborrados de personas tomando café, o té, que el té lleva agua caliente)... y otros eran directamente unos ortibas del orto y punto. Igualmente terminamos encontrando un lugar dónde nos dieron agua.
¿QUÉ CARAJO LE PASA A LA GENTE EN BELGRANO? ¿Es que acaso nos ponemos la camiseta de burgueses y nos volvemos re-caretas y no te largamos un poco de agua con temperatura elevada? Pero andate a la puta que te parió, nunca más piso ese barrio de mierda que ensima queda lejísimos.



Ensima estamos rosados porque hay escasez de papel en casa, y en realidad yo en vez de haber dibujado eso tendría que haber continuado con mi redacción sobre las condiciones armamentistas de Estados Unidos en Vietnam, pero sentí un impulso metafísico intergaláctico de contarle al mundo cuán putos pueden llegar a ser todos.
Seh, ni siquiera me calenté en que suene bonito y agradable, así, pensamiento en bruto y sin pulir,como debería ser la mayor parte del tiempo.

Ahora sí, a seguir hablando de la guerrilla vietnamita y la derrota yanquee.

Para Nico

Por el momento Nico es una de las pocas personas que conozco (Por no caer en el absolutismo de decir "la única") a la que le puedo regalar un pulpo de colores, y entender de que le estoy hablando, sin elevarse en la metafísica anticuada ni jugando a la rareza sofisticada. A veces me da un poco de verguenza, porque es demasiado osado pretender decir yo-lo-entiendo-a-Nico, y siento que lo hago...
Verán, Nico no es una persona que se va a poner una ropa "loca", ni se va a poner a leer cosas "locas" y llenarse la boca de cosas "locas y raras". Tampoco va a hacer cosas que parezcan "raras" ni se va a comprar un par de lentes "raros" ni va a contarle a todo el mundo la rareza de su rarosidad. Tampoco lo van a ver en fiestas de gente "rara" ni yendo a ver bandas "raras". Nico no lee los libros, lo crea, no escucha música, la vive. Sabe y no sabe lo que escucha. Sabe cómo tiene que describirle algo al otro para que el otro lo entienda, pero por dentro sabe que esa no es la descripción correcta, y en realidad no sabe que él esta sabiendo eso, y es ahí dónde radica lo fenomenal de Nico.
Creo que Nico ni siquiera saber en qué tiempo y espacio se mueve, a veces creo que solo ve formas sueltas que las toma y las moldea y las ubica en alguna maqueta y llama a eso "mundo", y nadie lo entiende. Podría estar una hora hablándote de filosofía, y nunca te vas a enterar que te habló de filosofía, y él tampoco. Realmente le interesan poco esas cosas, creo que en sí le importa muy poco el 90% de las cosas que crearon las personas durante la historia.
Lo mejor de Nico es que en su rareza se corona de simplicidad, no es una persona complicada, todo lo que dice es un libro abierto hacia su persona, no anda con vueltas porque creo que ignora como se hacen.
Qué bueno que, a añadidura de todo esto, Nico no tiene internet, así que nunca leería mi opinión sobre él, lo cuál es sencillamente genial, porque yo soy tan común y tan normal, que soy de ese montón de gente que se esconde atrás de un ventanal para decir lo que tiene que decir y me convenzo de mi sinceridad agrediendo en una extensa verbalidad, y al final nunca termino de aprender que la dificultad está en ser emocional, no tan racional. Pero no voy a hablar de mí, porque esta nota habla sobre Nico, y no puedo ensuciar su historia con los pedazos de mi historieta.