lunes, 28 de septiembre de 2009


La primavera, en el fondo, siempre es una especie de mentira.

viernes, 25 de septiembre de 2009

trash V.3


Al mundo, entre punto y coma, y algunos asteriscos sobre irrelevantes palabras, le debemos el odio de nuestra forma de amar, y el grito decrépito de nuestras ansias de morirnos, en el tiempo sucedaneo a mis falencias, y el artilugio confuso de despertarse cada mañana con o sin voluntad, con o sin ganas, con o sin deseos, de mi corazón, o de mi hígado, de la presencia de los ojos en la cabeza y el retorcijón urinal eventual, y el precipicio alucinante, demandente, fascinante, de estar quedándose sin nada, en esta fantástica forma de vivir en la que solo tratamos de sobrevivir, demandantes de lo mínimo para hacer de eso lo máximo, tan poco necesitamos en el fondo, un combate rutinario y casi teológico, porque nos despedazamos las sienes rogando por un fin de semana que anule nuestras cabezas para sentirnos menos humanos, menos animales, menos vegetales, menos mundanos, somos bacterias, perdidas, dolidas, deberían darnos un poco más de tiempo para decidir qué hacer con el tiempo, pero siempre es tarde, tarde para todo, tarde para enamorarse y tarde para lamentarse, tarde para avanzar y tarde para darte cuenta que en realidad jamás habías avanzado, tarde para explicar y tarde para entender que no había nada que explicar, tarde para razonar, pero bastante temprano para agradecer que por suerte por una vez nadie está razonando.

miércoles, 23 de septiembre de 2009

mes


PUTO EL QUE LEE
mestruate un muerto

miércoles, 16 de septiembre de 2009



esto es pura terapia simplemente.
no es arte.

domingo, 13 de septiembre de 2009

garabatos

De cada trozo de piel que el universo fagocita entre sus uñas, quedan restos, carnívoros, en el cuenco vacío y el olor a tierra húmeda, con el cielo rojo, el sol penetrante, el atardecer eterno del ventanal, de todas estas cosas que no me llevan a niguna parte, la que menos me agrada es la banalidad.

Cuando Sylha no duerme hace garabatos sin finalidad.


jueves, 10 de septiembre de 2009

sílabas

El scanner terminó de robarle el mínimo deslíz de virtuosidad que esto, en una absoluta azarosidad, podía llegar a tener.





Notas al margen: Captain Beefheart no es humano.

martes, 8 de septiembre de 2009

viernes, 4 de septiembre de 2009

Venganza ovárica

La mujer vengadora.
La mujer redentora.
Perra enfierrada.
Estampita feminista.

jueves, 3 de septiembre de 2009

PUTO


boceto del aburrimiento

martes, 1 de septiembre de 2009

naif


Sobredocis naif barrial. Y cuál hay si son brazos de monigotes.