PUNK IS DEAD

Cuando se murió el último punk, la ira se consumió. Ahora solo nos queda la birra y el desamor, y algún perro que te acompañe mientras hacés filosofía barata sobre el sexo y la masturbación, a los gritos en un café dónde la gente te va a mirar un poco indignada o en la puerta de una fiesta de casamiento muy cara, llena de gente con purpurina y toda esa basura que poco nos importa, pero da igual, si te pasan Piel Canela te lo cantás, porque es de esos temas que nos sabemos todos, como Seguir Viviendo sin tu Amor, que te hace llorar pero sos fuerte, y tenés fernet, entonces no lo hacés. Hasta que sean las seis, y te aguantás el vómito y le decís chau al último punk, que te acompaña una noche entera durmiendo dentro de un perro.

ja! esta semana fue una verdadera poronga, y apenas es miércoles, y ya quiero morirme en un domingo patético.

vomitame esta

cheta concheta concha podrida cheta concheta puta cojida

Kati

Abre bien grande la boca formando una vocal y no la emite, escuchás su respiración y habla muy suavecito y tan claro, tan claro, que en nuestro empesinamiento de complejizar las cosas nos olvidamos de lo escencial.
Quiere un amigo, y a veces solo quiero llorar por ella. Voy y paso suavecito la mano por su espalda, y puedo escucharla llorar, y ella me escucha llorar. Si voy a colapasar solo necesito mirarla un poco y todo se vuelve a aclarar. Una vez creo que ví sus ojos un poco vidriosos, y no pude sonrreír en todo el día.
Sin embargo sale sol, y las flores brillan, ella está feliz, y corre de acá para allá, te busca, te saluda, te habla, se trepa por las alpargatas o por los dedos de los pies descalzos, ahora es tiempo de jugar y se toma el agua que se desborda de las macetas y se pierde en un planeta perdido en un cielo violeta, nubes verdes, ella debe ver el mundo como realmente debe ser, por eso es con ella con quién quiero pasar el tiempo si tengo que pensar en todas las cosas que no se pueden pensar, una lapicera, papel y Kati, todo lo que necesita el tiempo para transformarse en azucar.
Merendar mirandola caminar, cómo se tropieza en las baldosas, y como ama todo. Todo.
Ella es la mejor y yo me la voy a tatuar (Y el dibujo es medio viejo, y siempre creí que lo había subido, tal vez porque es tan simple que me dio verguenza)

Belgrano barrio careta

Ayer fuimos con Alan a Belgrano porque él tenía que sacar unas fotos para un trabajo de la facultad, y a mí me intrigaba saber qué clase de alienígenas mutantes se gestarían en el barrio chino. Ese supermercado me dió una respuesta un tanto aterradora, pero no creo que tenga muchas ganas de hablar del supermercado, porque aún me da un poco de escalofríos recordar esas botellas con piojos vivientes flotando dentro y patas de gallina que más que comida me sonaban al complemento ideal del collar del jefe de alguna tribu de canivales. Era una peli de ciencia ficción dónde los chinos nos vigilaban desde cámaras ocultas con la cara de pikachu y de fondo sonaba Girl from Ipanema mientras la gente leía una y otra vez las fechas de vencimiento de absolutamente todos los productos (Y yo no encontré ni fernet chino ni vino en caja chino)
El punto es que llegada esa hora del día en la que el sol baja y la gente necesita algo tibio en su estómago, decidimos tomar mate, y fuimos con el termo azul de Alan recorriendo tres mil bares y en ningún puto lugar nos quisieron dar agua caliente. Cuatro tenían la máquina rota (Leáse entre paréntesis, sus locales atiborrados de personas tomando café, o té, que el té lleva agua caliente)... y otros eran directamente unos ortibas del orto y punto. Igualmente terminamos encontrando un lugar dónde nos dieron agua.
¿QUÉ CARAJO LE PASA A LA GENTE EN BELGRANO? ¿Es que acaso nos ponemos la camiseta de burgueses y nos volvemos re-caretas y no te largamos un poco de agua con temperatura elevada? Pero andate a la puta que te parió, nunca más piso ese barrio de mierda que ensima queda lejísimos.



Ensima estamos rosados porque hay escasez de papel en casa, y en realidad yo en vez de haber dibujado eso tendría que haber continuado con mi redacción sobre las condiciones armamentistas de Estados Unidos en Vietnam, pero sentí un impulso metafísico intergaláctico de contarle al mundo cuán putos pueden llegar a ser todos.
Seh, ni siquiera me calenté en que suene bonito y agradable, así, pensamiento en bruto y sin pulir,como debería ser la mayor parte del tiempo.

Ahora sí, a seguir hablando de la guerrilla vietnamita y la derrota yanquee.

Para Nico

Por el momento Nico es una de las pocas personas que conozco (Por no caer en el absolutismo de decir "la única") a la que le puedo regalar un pulpo de colores, y entender de que le estoy hablando, sin elevarse en la metafísica anticuada ni jugando a la rareza sofisticada. A veces me da un poco de verguenza, porque es demasiado osado pretender decir yo-lo-entiendo-a-Nico, y siento que lo hago...
Verán, Nico no es una persona que se va a poner una ropa "loca", ni se va a poner a leer cosas "locas" y llenarse la boca de cosas "locas y raras". Tampoco va a hacer cosas que parezcan "raras" ni se va a comprar un par de lentes "raros" ni va a contarle a todo el mundo la rareza de su rarosidad. Tampoco lo van a ver en fiestas de gente "rara" ni yendo a ver bandas "raras". Nico no lee los libros, lo crea, no escucha música, la vive. Sabe y no sabe lo que escucha. Sabe cómo tiene que describirle algo al otro para que el otro lo entienda, pero por dentro sabe que esa no es la descripción correcta, y en realidad no sabe que él esta sabiendo eso, y es ahí dónde radica lo fenomenal de Nico.
Creo que Nico ni siquiera saber en qué tiempo y espacio se mueve, a veces creo que solo ve formas sueltas que las toma y las moldea y las ubica en alguna maqueta y llama a eso "mundo", y nadie lo entiende. Podría estar una hora hablándote de filosofía, y nunca te vas a enterar que te habló de filosofía, y él tampoco. Realmente le interesan poco esas cosas, creo que en sí le importa muy poco el 90% de las cosas que crearon las personas durante la historia.
Lo mejor de Nico es que en su rareza se corona de simplicidad, no es una persona complicada, todo lo que dice es un libro abierto hacia su persona, no anda con vueltas porque creo que ignora como se hacen.
Qué bueno que, a añadidura de todo esto, Nico no tiene internet, así que nunca leería mi opinión sobre él, lo cuál es sencillamente genial, porque yo soy tan común y tan normal, que soy de ese montón de gente que se esconde atrás de un ventanal para decir lo que tiene que decir y me convenzo de mi sinceridad agrediendo en una extensa verbalidad, y al final nunca termino de aprender que la dificultad está en ser emocional, no tan racional. Pero no voy a hablar de mí, porque esta nota habla sobre Nico, y no puedo ensuciar su historia con los pedazos de mi historieta.

Go go go!

En vez de estar estudiando :( ay... qué caos.

nada!

Utimamente no tengo tiempo para nada, voy a estallar, entre Nieztche y la Revolución Rusa me queda un viaje lunar. O Júpiter, da igual. Y de esos días que te despertás preguntándote si estarás eligiendo bien y te limitás a resignarte a la imperiosa realidad. No tan. No tan imperiosa, pero nos alivia la conciencia transformarla en algo impuesto. Y ese día me desperté y estaba irradiando manija de lapiceras. Esta semana igual el turno fue de acordes jugando a sonar como Femme Fatale.
No hace falta aclar, como siempre, que nada de todo esto me da un gramo de orgullo.

bocetosboectosboectos.
Enferma anorexia anhelo de la ignorancia.